O ESTRANGEIRO*
— A quem mais amas tu, responde homem enigmático:
teu pai, tua mãe, tua irmã ou teu irmão?
— Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.
— Tens amigos?
— Eis uma palavra cujo sentido, para mim, até hoje permanece obscuro.
— Tua pátria?
— Ignoro em que latitude está situada.
— A beleza?
— Gostaria de amá-la deusa e imortal.
— O ouro?
— Detesto-o como detestais a Deus.
— Então a que é que tu amas, excêntrico estrangeiro?
— Amo as nuvens... as nuvens que passam... longe... lá muito longe...
as maravilhosas nuvens!
*Charles Baudelaire
— A quem mais amas tu, responde homem enigmático:
teu pai, tua mãe, tua irmã ou teu irmão?
— Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.
— Tens amigos?
— Eis uma palavra cujo sentido, para mim, até hoje permanece obscuro.
— Tua pátria?
— Ignoro em que latitude está situada.
— A beleza?
— Gostaria de amá-la deusa e imortal.
— O ouro?
— Detesto-o como detestais a Deus.
— Então a que é que tu amas, excêntrico estrangeiro?
— Amo as nuvens... as nuvens que passam... longe... lá muito longe...
as maravilhosas nuvens!
*Charles Baudelaire
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