O Poeta é a mãe das
armas
& das Artes em
geral —
alô, poetas: poesia
no país do carnaval;
Alô, malucos: poesia
não tem nada a ver com
os versos
dessa estação muito
fria.
O Poeta é a mãe das
Artes
& das armas em
geral:
quem não inventa as
maneiras
do corte no carnaval
(alô, malucos), é
traidor
da poesia: não vale
nada, lodal.
A poesia é o pai da ar-
timanha de sempre:
quent
ura no forno quente
do lado de cá, no lar
das coisas
malditíssimas;
alô poetas: poesia!
poesia poesia poesia
poesia!
O poeta não se cuida ao
ponto
de não se cuidar: quem
for cortar meu cabelo
já sabe: não está
cortando nada
além da MINHA bandeira
////////// =
sem aura nem baúra, sem
nada mais pra contar.
Isso: ar. ar. ar. ar.
ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. a
r: em primeiríssimo, o
lugar.
poetemos pois
*Torquato Neto /8/11/71
& sempre.
Teresina/PI
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