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Mostrando postagens de agosto, 2014

Suplantando Fronteiras*

             Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas, que já tem a forma do nosso corpo, e esquecer os nossos caminhos, que nos levam sempre aos mesmos lugares. É o tempo da travessia: e, se não ousarmos fazê-la, teremos ficado, para sempre, à margem de nós mesmos.                                      Fernando Pessoa Transcender é ir além, ultrapassar limites. É a capacidade e o desejo de romper limitações, de superar e violar os interditos. É o desejo e a capacidade do ser humano para transcender a si mesmo, ou seja, sair de seu estado atual para buscar algo novo. Podemos exemplificar a atitude de Adão e Eva no jardim do Éden como expressão de transcendência, de sua transformação em ser humano. Interessa-nos apontar a transcendência como uma experiência mais sentimental – o apaixonar-se, o êxtase como uma experiência, o deslumbramento diante de uma realidade nova, a admiração, o espanto. É ceder, se deixar aventurar à outra singularidade. Penetrar e

Milagres*

Ora, quem acha que um milagre é alguma coisa de especial? Por mim, de nada sei que não sejam milagres: ou ande eu pelas ruas de Manhattan, ou erga a vista sobre os telhados na direção do céu, ou pise com os pés descalços bem na franja das águas pela praia, ou fale durante o dia com uma pessoa a quem amo, ou vá de noite para a cama com uma pessoa a quem /amo, ou à mesa tome assento para jantar com os outros, ou olhe os desconhecidos na carruagem de frente para mim, ou siga as abelhas atarefadas junto à colmeia antes do meio-dia de verão ou animais pastando na campina ou passarinhos ou a maravilha dos insectos no ar, ou a maravilha de um pôr-de-sol ou das estrelas cintilando tão quietas e brilhantes, ou o estranho contorno delicado e leve da lua nova na primavera, essas e outras coisas, uma e todas — para mim são milagres, umas ligadas às outras ainda que cada uma bem distinta e no seu próprio lugar. Cada momento de luz ou de tre

Muito além do currículo*

Qualquer profissional que já concorreu a uma vaga numa entrevista de emprego deve conhecer a palavra currículo ou curriculum vitae. Pessoas com formação acadêmica geralmente elaboram seu currículo na plataforma online do Lattes, fazendo o que chamam de Currículo Lattes. Este fica a disposição de qualquer instituição, podendo ser acessado via internet.  De acordo com definições de dicionários e internet currículo significa trajetória de vida, mas como documento de qualificação profissional tem como intenção mostrar de modo sintético as qualificações e aptidões do profissional. As qualificações começam a ser descritas pela formação educacional, com informações tais como: ensino médio ou superior, pós-graduação, mestrado, enfim.  Dentre as aptidões estão tarefas que a pessoa está apta a realizar, as quais podem ser, entre outras: espírito de equipe, liderança, falar em público, etc. Com poucas palavras e de forma objetiva, o currículo descreve o profissional que será entrevis

O Mapa*

Olho o mapa da cidade Como quem examinasse A anatomia de um corpo... (É nem que fosse o meu corpo!) Sinto uma dor infinita Das ruas de Porto Alegre Onde jamais passarei... Há tanta esquina esquisita, Tanta nuança de paredes, Há tanta moça bonita Nas ruas que não andei (E há uma rua encantada Que nem em sonhos sonhei...) Quando eu for, um dia desses, Poeira ou folha levada No vento da madrugada, Serei um pouco do nada Invisível, delicioso Que faz com que o teu ar Pareça mais um olhar, Suave mistério amoroso, Cidade de meu andar (Deste já tão longo andar!) E talvez de meu repouso... *Mário Quintana

O sexo começa muito antes da cama*

Antes há de acontecer delicadezas dentro dos olhares Antes há de entrelaçarem-se corações, almas afins em muitos sins para um caminho aonde a alegria seja o fim de um desejo compartilhado, esperado, sonhado, enfim. Antes há de acontecer delicadezas dentro dos olhares que vislumbram com clareza e comunicam com certeza, antes, ainda na mesa, que a hora da beleza vem chegando, trazendo de mansinho por meio de elogios sinceros e, ao mesmo tempo, temperados com o ensejo acobertado que apetece os sentidos em busca de momentos, suprimentos, alimentos, alentos para os corpos sedentos. Antes, haverão beijos em meio ao nada das bocas caladas que não justificarão e nem tão pouco se defenderão do amor que querem sentir com o doce nos lábios molhados do outro, tanto amado, desbravado, despido de todo medo. Antes, haverá respeito e gosto sincero por um jeito que mesmo parecendo ser defeito, desfeito será, inexplicavelmente, aos olhos do mundo que julga e compõe

O Ofício*

Escrevo para sentir nas veias o voo da pedra. Antecipação da paz neste país de granadas moldadas no silêncio dos frutos. Escrevo como quem escava no bojo da sombra um mar de claridade. Pedras vivas de possibilidade as palavras levantam o crime, os pássaros do pântano Escrevo no grande espaço obscuro que somos e nos inunda. Casimiro de Brito

Desejos*

Há muito, muito tempo começamos a gestar o micróbio da realidade que temos agora. Os anos calcificaram tanto a percepção até não mais lembrarmos que as agruras enfrentadas são justamente os males um dia pensados, materializados nas condições físicas e materiais do entorno ora vil. Um ditado para isso: “cuidado com o que desejas, pois pode se realizar”. Naquele tempo, não se sabia do “Segredo”, essa geração espontânea a partir do pensamento. E foi-se, dia após dia, não podendo mudar as circunstâncias nem a si mesmo, elaborando pragas e perjúrios, fornecendo substância para o que seria, no meio da jornada, uma pedra oca a guardar a escuridão. Numa estrada de terra no meio do quase nada, o motorista diz: “Olhe como são as coisas. Quando eu era menino, ficava andando nas estrada no Ceará, andava muito mesmo; de vez em quando, pegava carona e eu pensava – ainda vou dirigir um carro por essa terra toda. E hoje to aqui, sou motorista”. Por isso a gente precisa planejar o que quer

Este é o Prólogo*

Deixaria neste livro toda minha alma. Este livro que viu as paisagens comigo e viveu horas santas. Que compaixão dos livros que nos enchem as mãos de rosas e de estrelas e lentamente passam! Que tristeza tão funda é mirar os retábulos de dores e de penas que um coração levanta! Ver passar os espectros de vidas que se apagam, ver o homem despido em Pégaso sem asas. Ver a vida e a morte, a síntese do mundo, que em espaços profundos se miram e se abraçam. Um livro de poemas é o outono morto: os versos são as folhas negras em terras brancas, e a voz que os lê é o sopro do vento que lhes mete nos peitos — entranháveis distâncias. — O poeta é uma árvore com frutos de tristeza e com folhas murchadas de chorar o que ama. O poeta é o médium da Natureza-mãe que explica sua grandeza por meio das palavras. O poeta compreende todo o incompreensível, e as coisas que se odeiam, ele, amigas as chama.

A palavra devaneio*

É incomum notar a existência de algo que restaria silenciado, não fora um olhar absorto, indeterminado, sentir improvável de um sonhar acordado. Esse lugar de refúgio aos desatinos da criação, concede uma estética de acolhimento ao viajante das quimeras.   Nessa região, onde eventos sem nome rascunham invisibilidades, é possível intuir vias de acesso de essência não epistemológica. Seu teor, ao pluralizar versões desconsideradas, faz acordar aquilo que dormia. Ao desalojar esses fenômenos, desconstrói o aspecto irrealizável das promessas. Seus rastros reivindicam a singularidade alterada para se mostrar. Assim a pessoa, deslocando-se por esses refúgios, ao ser ela mesma, já é outra. Uma estética do devaneio, ao convidar para o exercício da ficção, oferece achados imprevisíveis. Inicialmente desconfortável nesse chão desconhecido, o sujeito pode vivenciar insegurança, dúvida, receio. No entanto, ao persistir as visitas por esse ambiente especulativo, pode desvendar-se em proj

A estranha efemeridade do ser*

“Não há fatos eternos como não há verdades absolutas”. (Friedrich Nietzsche)   Quanto mais as eras se acumulam, mais a humanidade se esforça para permanecer fantasticamente bizarra. Não importa em que raio do planeta sua representação esteja, ela caminha insondável em praticamente todos os seus aspectos. Ao mesmo tempo em que fascina, surpreende, envolve... também insiste em escapar por entre os véus de uma estranheza que parece não ter fim. E não é interessante que se explique ou se justifique no que quer que seja. O (des)encanto de sua natureza exige que continue obscuro. Talvez em troca da garantia de que permanecerá incompreensível – tanto pela insanidade que cultiva perenemente quanto pela insistência em perseguir a trilha oposta à simplicidade que a faria melhor – aos olhos dos mortais que abriga.     Cabe questionar se a entidade criadora presente no caldo primordial previu todas as diversidades, incongruências, incertezas e improbabilidades presentes na dimensão

Duplo*

Olho-me adentro sem cessar e no silêncio e na penumbra de mim mesmo não me exprimo nesse mim que se esconde e se retrai no vago espaço de uma célula e vai construindo outro mim de mim, disposto em gêmeos compassos, e não aparece ao olho, ao espelho, à imagem casualmente em máscara, fechado à curio- sidade de meus olhos lacerados, cegos de tanta luz enganosa, nem se derrama sobre a superfície polida e indiferente, enquanto cresce em mim a presença de estranho ser não eu, de irrevelada e própria pessoa, que domina esse meu corpo, casca de angústia e contradições simétricas envolventes, e me explora e me assimila; mas sou eu só a me percorrer e nele me vejo e sinto, como de dois corpos iguais matéria viva, e me faço e refaço e me desfaço sempre e recomeço e junto a mim eu mesmo, gêmeo, nada acabo e tudo abandono, dividido entre mim e mim na batalha interminável... *Fernando Py

Guga...*

Não há o que fazer. Acontece, assim, sem querer, o apaixonamento. Num movimento. Vem e fica. Toma conta e tudo significa. Pelo tempo que precisar. Com a intensidade necessária. Pois é, devo confessar. Estou me apaixonando por um homem!! Um menino. Meu neto. Encontramo-nos, então, olhando um para o outro. Por instantes. Que se prolongam por minutos. E por meias horas. Olhares que tranquilizam. E falam tanto. Brilham os olhinhos dele. E fazem brilhar os meus. O que se passa nesta cabecinha? Não se precisa de respostas.... O tempo para. Diante de um olhar assim puro e inocente. Está aprendendo a sentar. A descobrir o mundo. Tudo ao redor. Construindo suas primeiras palavrinhas. Ainda em forma de sons. Que já podem ser entendidos. Ou imaginados.... Sinto-me assim: netinhos e avôs constroem mundos que somente eles entendem. Pelo olhar. Percebo-me voltando a ser criança outra vez. Faz muito sentido nesta etapa da vida. Assim me vejo, imaginando, que nos entendemos. E nos enten

Eu não Quero o Presente, Quero a Realidade*

Vive, dizes, no presente, Vive só no presente. Mas eu não quero o presente, quero a realidade; Quero as cousas que existem, não o tempo que as mede. O que é o presente? É uma cousa relativa ao passado e ao futuro. É uma cousa que existe em virtude de outras cousas existirem. Eu quero só a realidade, as cousas sem presente. Não quero incluir o tempo no meu esquema. Não quero pensar nas cousas como presentes; quero pensar nelas                          como cousas. Não quero separá-las de si-próprias, tratando-as por presentes. Eu nem por reais as devia tratar. Eu não as devia tratar por nada. Eu devia vê-las, apenas vê-las; Vê-las até não poder pensar nelas, Vê-las sem tempo, nem espaço, Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê. É esta a ciência de ver, que não é nenhuma. *Fernando Pessoa in versão Alberto Caeiro

As palavras*

As palavras têm asas Voam para o mundo Levam e trazem sonhos Constroem ninhos De poesias e prosas Nos livros e escritos Cantam e encantam Pousam na alma dos escritores E se transformam em pássaros Hoje é nosso dia! Amém a todos que se encontraram E, nas palavras levantaram voo. *Rosângela Rossi Psicoterapeuta, Escritora, Filósofa Clínica Juiz de Fora/JF 

Do que nada se sabe*

A lua ignora que é tranquila e clara E não pode sequer saber que é lua; A areia, que é a areia. Não há uma Coisa que saiba que sua forma é rara. As peças de marfim são tão alheias Ao abstrato xadrez como essa mão Que as rege. Talvez o destino humano, Breve alegria e longas odisseias, Seja instrumento de Outro. Ignoramos; Dar-lhe o nome de Deus não nos conforta. Em vão também o medo, a angústia, a absorta E truncada oração que iniciamos. Que arco terá então lançado a seta Que eu sou? Que cume pode ser a meta? *Jorge Luis Borges

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