Por que a palavra corça
surge em meio a esse bosque escrito? Para bebericar água da primavera descrita
cuja superfície copiará seu focinho mole? Por que ela levanta a cabeça; será
que ouve alguma coisa?
Debruçada sobre quatro
pernas finas emprestadas da verdade, ela pica até as orelhas sob os meus dedos.
Silêncio - esta palavra também se agita por toda a página e parte os ramos que
surgiram a partir da palavra "bosque". De emboscada, definidas para
atacar a página em branco, estão palavras não muito boas, garras de cláusulas
tão subordinadas que nunca irão deixá-la ir embora.
Cada gota de tinta
contém um suprimento justo de caçadores, equipados com olhos apertados por trás
de suas vistas, preparados para mergulhar a inclinada caneta a qualquer
momento, cercar a corça e lentamente apontar as suas armas. Eles se esquecem de
que o que está aqui não é vida.
Outras leis, preto no
branco, valem. O piscar de olhos vai demorar tanto quanto eu disser, e, se eu
quiser, será dividido em pequenas eternidades cheias de balas, paradas em pleno
voo.
Nada vai acontecer, a
menos que eu diga. Sem a minha bênção, nem uma folha cairá, nem uma lâmina de
grama irá se dobrar sob aquele pequeno casco.
Há então um mundo onde
eu governe absolutamente o destino? Um tempo que eu ligue com cadeias de
sinais? Uma existência tornada interminável sob meu lance? O prazer da escrita.
O poder de preservação. Vingança de uma mão mortal.
*Wislawa Szymborska
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