No intervalo... A chuva lá fora Linda neblina convida A recolher sobre os lençóis Com ou sem parceiro Ler aquele livro Que te namora faz tempo Ao som de um blues Sem ter que... Não é Londres, mas Um chá de ervas... Não é Paris, porém Madeleines... Porque é sexta e, O outono sussurra ventos E tu estás ai, aqui No Olimpo a Atender aos deuses! *Rosangela Rossi Psicoterapeuta, escritora, filosofa clínica Juiz de Fora/MG

“Não joga fora não, um dia posso precisar para alguma coisa”. Existem pessoas que juntam tudo o que podem e guardam com a justificativa de que um dia podem precisar. Elas guardam desde pequenos objetos, que realmente podem ter uso até objetos que não terão serventia alguma. Existem casos extremos em que chegam a guardar alimentos, sementes, pedaços de madeira, tecidos, ou qualquer outro objeto.  Os objetos que elas juntam ocupam espaços, precisam de um lugar para serem alocados na casa e pela falta de arrumação acabam por servir de esconderijo para insetos, ratos e outras coisas. Por serem objetos velhos, muitos deles sujos, logo começam a criar mofo e espalhar doenças. Quem convive com pessoas assim logo nota que sua “mania” não é saudável e tentam intervir para mostrar os males que podem decorrer disso. Esse procedimento de juntar recebe o nome de adição em Filosofia Clínica, a pessoa soma uma coisa a outras que já existiam naquele local. Assim como algumas pessoas traze

Digo eu: Oba!!! Hoje escrevi um bilhete em branco. Quem teria que ler, leria o bilhete em branco. Olhos e coração atentos. O que poderia conter um bilhete em branco? Ah, tudo, tudo.... ou nada mais... Em branco, de propósito. Para impressionar mais. Quem teria que ler o bilhete em branco, o leria. Tudo tão claro. Tudo tão nítido. Sem letras e sem palavras, para tudo conter.... Por Deus compreenda-me. Foram tantos outros bilhetes escritos. Rabiscados. Rasurados. Amassados. Manchados. Acabaram-se minhas folhas. Meus cadernos. Meus blocos. Minhas agendas. Os papéis acabaram.... Agora o coração escreve... Não vês as manchas vermelhas? Acabou-se a paciência. A espera cansou. O retorno não vinha. O amor entregou os pontos, vencido, por hora. Sobrou este bilhete em branco. Parecendo nada querer dizer. Pelo contrário: repete tudo o que já foi escrito. E o muito que ainda há para escrever. Olhe bem e verás. Tudo está neste bilhete em branco. Tentativa última e inútil, talvez, d

(A Carlos Drummond de Andrade) Ele entrou em mim sem cerimônias Meu amigo seu poema em mim se estabeleceu Na primeira fala eu já falava como se fosse meu O poema só existe quando pode ser do outro Quando cabe na vida do outro Sem serventia não há poesia não há poeta não há nada Há apenas frases e desabafos pessoais Me ouça, Carlos, choro toda vez que minha boca diz A letra que eu sei que você escreveu com lágrimas Te amo porque nunca nos vimos E me impressiono com o estupendo conhecimento Que temos um do outro Carlos, me escuta Você que dizem ter morrido Me ressuscitou ontem à tarde A mim a quem chamam viva Meu coração volta a ser uma remington disposta Aprendi outra vez com você A ouvir o barulho das montanhas A perceber o silêncio dos carros Ontem decorei um poema seu Em cinco minutos Agora dorme, Carlos. *Elisa Lucinda 

Como você se conecta nos ambientes e nas pessoas para escrever seus contos?  É mais ou menos como sintonizar uma estação de rádio. Você tem uma possibilidade enorme de emissoras e programas, mas você sabe bem o que quer escutar. Vai girando o dial. Escuta uma música que lhe incomoda os ouvidos, passa por um comentarista que não fala nada que lhe interesse, pula a estação que só apresenta desgraças, até que finalmente encontra aquele programa que estava procurando ou algum outro que lhe prendeu a atenção. A partir dali, você pode escolher entre voltar a fazer as outras coisas que estava fazendo (dirigir o carro, cozinhar, escrever, fazer amor) ou ficar prestando atenção à entrevista que está no ar, deixar-se envolver pela música que está tocando, imaginar-se dentro da narrativa que está sendo apresentada...Em outras palavras, você pode escolher sintonizar “o” programa de rádio ou se sintonizar “com” o que está acontecendo no programa de rádio.. Quando entro em um café com

Andei perdendo palavras por aí. Talvez por falar em excesso elas me faltem agora. As que saíram aos gritos duvido que voltem. Escaparam e deixaram vítimas durante a fuga. Uma pena. Mas em esforço de guerra dizem que perdas são justificáveis. Nunca acreditei muito nisso. Andei perdendo palavras por aí. Talvez por ficar em silêncio elas me sobrem agora. E por serem excesso ocuparam o espaço antes reservado ao agrupamento ordenado delas. O crescimento desordenado de palavras é mais perigoso. Jamais pensei na possibilidade de um motim de palavras. Andei perdendo palavras por aí. Das soltas e guardadas. Algumas entraram por um ouvido e saíram pelo outro. Outras entupiram narinas e muitas desceram pelos olhos. Ainda ontem me olhei no espelho e vi que engordei. Ando comendo palavras saturadas. Um perigo. Preciso perder peso, perder palavras para reencontrá-las. *Sergio Fonseca