"O poeta é belo como o Taj-Mahal feito de renda e mármore e serenidade, O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore ao primeiro relâmpago da tempestade, O poeta é belo porque os seus farrapos são do tecido da eternidade," *Mario Quintana 

"A ficção não põe em dúvida a verdade, ao contrário, realça seu caráter complexo; não descarta a verdade objetiva, ao contrário, enfatiza sua turbulência. Ela não deseja explicar ou fixar nada; não se interessa por balanços e conclusões. Aposta, apenas, na verdade do singular. Verdade que, a cada vez, é outra verdade."                                                          José Castello Na proliferação de um cotidiano qualquer, suas derivações anunciam a imprevisibilidade dos roteiros por vir. Seu deslocamento precursor sustenta uma poética de interrogar refúgios. Em um mundo para acolher impossibilidades, cultiva pluralizar vislumbres. Seu avanço descontinuado, ao ampliar territórios, descreve utopias, exercita a captura provisória do instante fugaz. Existem momentos de rara inspiração à quem examina seu aparato precursor, no entanto, ainda assim, muita coisa escapa, refém dos ímpetos de seguir em frente. Nessa complexidade indecifrável por inteiro, as lógic

Da alma do homem Com a alma do mundo É a Psique Não há encontro sem dor Não há encontro sem morte No mais profundo de nós Os deuses esperam Só nos jogando Só nos entregando Só nos analizando A vida em sua dialética Diz Sim! E mesmo dizendo Não Se realinha! *Rosângela Rossi Psicoterapeuta, Escritora, Filosofa Clinica Juiz de Fora/MG

                                                Depois de tudo o que vivemos, precisamos ter a sobriedade de ser honestos com nossos próprios sentimentos e admitir que apostamos em nos amar, mas ficamos longe disto.   Foi bom, mas não foi amor.   Preocupado em não mais repetir o erro, revisei a literatura e descobri que não existe um gene especifico do amor, que dotaria alguns felizardos com esta capacidade e impediria outros. Não se nasce carimbado ou proibido de amar. Ainda bem, estamos salvos. Amor se aprende, constrói, cria, sente. Amor não é complicado para surgir, mas pode ser difícil de manter. A vida me ensinou que se pode amar várias pessoas ao mesmo tempo. Amo meus pais, meus irmãos, meus amigos. Mas amo do meu jeito e com cada um fui criando um código diferente de amor. Acontece que amor fraternal é uma coisa e amor entre um casal é outra. A diferença é mais ou menos como andar de carrossel ou de montanha russa. Num você sobe quando criança e fica dando volt

Um papel de presente prateado bolinhas douradas, vermelhas de tamanhos diferentes; ramos de flores aqui riscos de céu ali. Embalagem para o quê de bom, não sei presente é surpresa... o papel é melhor que o produto porque este tem história, mão-de-obra e mais valia. *Vânia Dantas Filosofa Clínica Brasília/DF

Espanto é a palavra base de toda a atividade filosófica, não há como ser filósofo se não houver a capacidade de se espantar.  Espantar-se é tomar algo como novidade, algo que chame a atenção a ponto de tirar o foco de qualquer outra coisa. Em outras palavras, espantar-se é ser surpreendido.  Neste artigo conto duas situações que chamam a atenção pela simplicidade e banalidade como são normalmente vistas.  A primeira situação ocorreu quando a mãe de um menino de cinco anos foi a uma reunião de professores na escola de seu filho. Ao longo da reunião a mãe ouviu o seguinte: “Nossa, como seu filho é ingênuo! Ele não tem maldade, os outros meninos já paqueram as meninas e ele não”. A mãe ficou espantada, pois de acordo com sua educação era justamente assim que deveria se comportar um menino de cinco anos, ou seja, brincar de carrinho, viver a inocência da infância e não pensar em namorar. A segunda situação aconteceu no dia em que a mãe foi buscar o filho na escola.  Na saída d

Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo. E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil, Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita, Indesculpavelmente sujo. Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho, Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo, Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas, Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, Que tenho sofrido enxovalhos e calado, Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda; Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel, Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes, Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar, Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado Para fora da possibilidade do soco; Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas, Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mund

Se não sair de ti explodindo apesar de tudo, não o faças. a menos que saia sem perguntar do teu coração e da tua cabeça e da tua boca e das tuas entranhas, não o faças. se tens que sentar por horas olhando a tela do teu computador ou curvado sobre a tua máquina de escrever procurando palavras, não o faças. se o fazes por dinheiro ou fama, não o faças. se o fazes porque queres mulheres na tua cama, não o faças. se tens que te sentar e reescrever uma e outra vez, não o faças. se dá trabalho só pensar em fazê-lo, não o faças. se tentas escrever como algum outro escreveu, não o faças. se tens que esperar para que saia de ti a gritar, então espera pacientemente. se nunca sair de ti a gritar, faz outra coisa. se tens que o ler primeiro à tua mulher ou namorada ou namorado ou pais ou a quem quer que seja, não estás pronto. não sejas como muitos escritores, não sejas como milhares de pessoas que se consideram

Caminhar... Respirar a relva Nas entrelinhas da vida Do ser e não ser. Das certezas, Incertezas. Das paisagens, Os caminhos no ar... Sob as folhas, As casas pequenas A morada do ser, ...não ser. *Fernanda Sena Filosofa Clínica Barbacena/MG

Naquele preciso momento o homem disse: «O que eu daria pela felicidade de estar ao teu lado na Islândia sob o grande dia imóvel e de repartir o agora como se reparte a música ou o sabor de um fruto.» Naquele preciso momento o homem estava junto dela na Islândia. *Jorge Luis Borges

Existe um dizer inconformado na rigidez dos raciocínios estruturados. Antítese da comunicação bem definida, esse teor descompassado e de maior alcance se oferece, ao ser contradição, em rituais discursivos precursores. Ao se tentar aprisioná-lo, ele se revolta à transgredir os limites da imprópria coerência. Os rumores da não-palavra conseguem dizer muito, parecem apontar as formas indizíveis, os refúgios da estética, a inventividade da desrazão. Uma estranha realidade escorre pelo desvão das sentenças. Relatos de discórdia em busca de autonomia, compartilham rumores ao dizer que poetiza a vida. Sua desconformidade inaugura espaços, oferece ambientes para novas expressividades. Ao quebrar protocolos emancipa aquilo por vir. O teor da palavra dialética contém, em si mesmo, afirmação e negação. Um cheiro de terra nova se oferece ao seu redor. Seu não-ser anuncia horizontes diferenciados. Na ruptura com aquilo que já foi novidade, se empenha em querer mais. Não entra em desacordo

Podem não acreditar Mas, que anjos existem, existem Chegam na hora certa Falam o essencial Desperta-nos da inconsciência Aquietam nossa tagarelice Acolhe-nos com delicadeza Ele está bem perto Para os que estão abertos A escutar com coração São eles pessoas vivas Que estão ao nosso lado Com palavras e gestos Na hora certa *Rosangela Rossi Psicoterapeuta, Escritora, Filosofa Clínica Juiz de Fora/MG