Ah, o mito da caverna de Platão. Conhecido por por muitos. Nem sempre bem compreendido por mim.  Homens vivendo em cavernas. Conheciam apenas o reflexo das coisas. Suas sombras projetadas nas paredes. Contornos de fantasmas da realidade. O conhecimento mais completo se daria pelo contato com a realidade. Mostrada pelo brilho da luz do sol. Pela claridade mesma das coisas.  E viva o sol!!! E o sol subiu ao intelecto. Cristalizou-se sobre as coisas. E deu curto-circuito....  Seria tudo tão simples assim? A claridade excessiva ofuscou meu conhecimento. A máxima brancura cegou minhas vistas. E o conhecimento envaideceu-se de si mesmo.... Andou pelas margens da desrazão. Mais filosofia. Outra filosofia, por compaixão. Oh, Sócrates venha em meu auxílio. Quanto mais avança o conhecimento, mais se abrem as lacunas de um novo não-conhecimento....  Imagino-me pelo caminho: morando na caverna, com suas sombras. Andando pelo mundo, ofuscado por excessos de claridade. O intelecto e

          Tento escrever meu terceiro romance. A experiência é aflitiva: imitando a improvável domesticação dos animais selvagens, lido com um material que, à minha revelia, a toda hora se transforma e se rebela. Em definitivo: não sou eu quem comando. É muito doloroso aceitar isso. Aceitar que escrever uma ficção é, quase sempre, uma experiência fora de controle. Que o livro segue seu próprio caminho, em absoluta indiferença para com seu autor. Que, quanto mais avançamos, mais contato perdemos.           Encontro consolo lendo uma entrevista de Ricardo Piglia publicada na revista "Otra Parte". A entrevista se chama: "A narração como iminência do fecho". O remate, ou conclusão, é o enervante destino de qualquer relato. É nele - é a partir dele - que toda a narrativa se desenha e encontra sua forma. Que toda narrativa se forma. "Penso que teríamos que partir da ideia do fecho como lugar de cruzamento entre experiência e literatura". É ali, onde o r

  Dê-me tua mão, te ensino a dançar. Dê-me tua mão, esteja comigo na travessia do vale escuro Ao tempo em que executo meus desejos apesar das turbulências, No espaço em que meu corpo é o obstáculo, não só para a alma. Creia na minha história e invente outras. A ciência e as explicações não adiantam mais. Emoções danificadas se encontram. Trajetórias semelhantes, realidades paralelas. Mesmo biorritmo, Buscas e formação em comum. Mas, se o conjunto é mesmo maior do que a soma das partes, A união eclipsa/ameaça a estrutura singular? A interseção, nesse caso, é um terceiro Não alheio às constituições de cada um; Triângulo do fogo em graça. *Vânia Dantas Filósofa Clínica Brasília/DF

                                                                                            Labirintos são intrincadas construções arquitetônicas que mudam de forma a cada instante, de acordo com o ponto de vista dos que neles se aventuram: são, portanto, construções de caráter instável. O indivíduo que adentra um labirinto nem sempre se dá conta de que encontrar a saída pode ser algo complexo.          A argumentação em relação aos espaços labirínticos tem como ponto de partida o labirinto mitológico grego, construído para  asilar um ser emblemático. Essa criatura foi um filho bastardo de Pasífae, que era esposa do rei Minos, com um Touro que fora núncio pela majestade do mar, Poseidon, com o intuito de punir o rei através do adultério da rainha.          Por conseqüência, Pasífae acabou concebendo a um ser meio homem, meio touro: o Minotauro. Na medida em que ele crescia, teve que ser aprisionado no labirinto, uma construção projetada por Dédalo. Tratava-se de um ser híb

[...]   Miró sentia a mão direita demasiado sábia e que de saber tanto já não podia inventar nada. Quis então que desaprendesse o muito que aprendera, a fim de reencontrar a linha ainda fresca da esquerda. Pois que ela não pôde, ele pôs-se a desenhar com esta até que, se operando, no braço direito ele a enxerta. A esquerda (se não se é canhoto) é mão sem habilidade: reaprende a cada linha, cada instante, a recomeçar-se. Mondrian, também, da mão direita andava desgostado; não por ser ela sábia: porque, sendo sábia, era fácil. Assim, não a trocou de braço: queria-a mais honesta e por isso enxertou outras mais sábias dentro dela. Fez-se enxertar réguas, esquadros e outros utensílios para obrigar a mão a abandonar todo improviso. Assim foi que ele, à mão direita, impôs tal disciplina: fazer o que sabia como se o aprendesse ainda. *João Cabral de Melo Neto

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões - é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto." Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes El

“Nem sabia se era começo ou fim. Poderia ser tudo ou nada.” Helio Strassburger   A impressão durante quase toda a leitura é de estar diante de uma poesia. Não há  absolutamente nenhuma indução neste sentido pelo título; é que ela está presente em sua fala, tanto quanto na singularidade. O ritmo é o da poesia que provoca, que não quer esclarecer, mas dar uma chance aos mais epistemológicos de se deliciar. Hélio força o leitor a fazer certo ajuste para entrar no mundo da especulação e acredito que este seja pelo menos uma de suas características. A ausência de pronomes definidos e a sensação de que estamos a todo o momento sendo levados a um caminho de sugestões – como um convite a um passeio pela complexidade das palavras – expressam bem esse sentimento. Não há obviedade na leitura, mas e daí... também não há nenhuma no ser humano (pré-juízos meus!). Ela acontece de uma maneira curiosa, que impele a uma reflexão quase artística. Muitas vezes é possível (e inevitável) se p

Meu outono resolveu florescer.... Floriram diversas flores. Fora de época. O que faz com que algumas flores floresçam fora da primavera? Gosto mais destas. Teimam em se mostrar em tempos não esperados. Parecem revoltadas contra qualquer definição. São mais bonitas. Únicas. Alegram mais. Surpreendem. Impressionam. Parecem querer alegrar em tempos de menos alegrias.... Ah, deixa as flores aparecerem quando bem quiserem... São livres.... Amarelas, roxas, vermelhas... Um monte de 'Três Marias' para lembrar sempre da minha Maria... Flores, Cheiros. Belezas. Cores... E o sol... Sentimentos também vão e vem. Sem pedir licença... Aparecem, quando menos esperamos... Estive pensando: poderiam existir sentimentos fora de época? Acho que não. Tenho certeza que não. No rádio, o meteorologista da alma, anuncia: "Tempo bom em todo o Planeta Terra para todos os sentimentos bons..." *José Mayer Filósofo, estudante de Filosofia Clínica Porto Alegre/RS

"Era eu um poeta estimulado pela filosofia e não um filósofo com faculdades poéticas. Gostava de admirar a beleza das coisas, descobrir no imperceptível, através do diminuto, a alma poética do universo." "Há entre mim e o mundo uma névoa que impede que eu veja as coisas como verdadeiramente são - como são para os outros." "Sinto-me múltiplo. Sou como um quarto com inúmeros espelhos fantásticos que torcem para reflexões falsas uma única anterior realidade que não está em nenhuma e está em todas." "Sinto-me viver vidas alheias, em mim, incompletamente, como se o meu ser participasse de todos os homens, incompletamente de cada [?], por uma suma de não-eus sintetizados num eu postiço." "Dividiu Aristóteles a poesia em lírica, elegíaca, épica e dramática. Como todas as classificações bem pensadas, é esta útil e clara; como todas as classificações, é falsa. Os generos não se separam com tanta facilidade íntima, e, se analisarm