Antes há de acontecer delicadezas dentro dos olhares Antes há de entrelaçarem-se corações, almas afins em muitos sins para um caminho aonde a alegria seja o fim de um desejo compartilhado, esperado, sonhado, enfim. Antes há de acontecer delicadezas dentro dos olhares que vislumbram com clareza e comunicam com certeza, antes, ainda na mesa, que a hora da beleza vem chegando, trazendo de mansinho por meio de elogios sinceros e, ao mesmo tempo, temperados com o ensejo acobertado que apetece os sentidos em busca de momentos, suprimentos, alimentos, alentos para os corpos sedentos. Antes, haverão beijos em meio ao nada das bocas caladas que não justificarão e nem tão pouco se defenderão do amor que querem sentir com o doce nos lábios molhados do outro, tanto amado, desbravado, despido de todo medo. Antes, haverá respeito e gosto sincero por um jeito que mesmo parecendo ser defeito, desfeito será, inexplicavelmente, aos olhos do mundo que julga e compõe

Escrevo para sentir nas veias o voo da pedra. Antecipação da paz neste país de granadas moldadas no silêncio dos frutos. Escrevo como quem escava no bojo da sombra um mar de claridade. Pedras vivas de possibilidade as palavras levantam o crime, os pássaros do pântano Escrevo no grande espaço obscuro que somos e nos inunda. Casimiro de Brito

Há muito, muito tempo começamos a gestar o micróbio da realidade que temos agora. Os anos calcificaram tanto a percepção até não mais lembrarmos que as agruras enfrentadas são justamente os males um dia pensados, materializados nas condições físicas e materiais do entorno ora vil. Um ditado para isso: “cuidado com o que desejas, pois pode se realizar”. Naquele tempo, não se sabia do “Segredo”, essa geração espontânea a partir do pensamento. E foi-se, dia após dia, não podendo mudar as circunstâncias nem a si mesmo, elaborando pragas e perjúrios, fornecendo substância para o que seria, no meio da jornada, uma pedra oca a guardar a escuridão. Numa estrada de terra no meio do quase nada, o motorista diz: “Olhe como são as coisas. Quando eu era menino, ficava andando nas estrada no Ceará, andava muito mesmo; de vez em quando, pegava carona e eu pensava – ainda vou dirigir um carro por essa terra toda. E hoje to aqui, sou motorista”. Por isso a gente precisa planejar o que quer

Deixaria neste livro toda minha alma. Este livro que viu as paisagens comigo e viveu horas santas. Que compaixão dos livros que nos enchem as mãos de rosas e de estrelas e lentamente passam! Que tristeza tão funda é mirar os retábulos de dores e de penas que um coração levanta! Ver passar os espectros de vidas que se apagam, ver o homem despido em Pégaso sem asas. Ver a vida e a morte, a síntese do mundo, que em espaços profundos se miram e se abraçam. Um livro de poemas é o outono morto: os versos são as folhas negras em terras brancas, e a voz que os lê é o sopro do vento que lhes mete nos peitos — entranháveis distâncias. — O poeta é uma árvore com frutos de tristeza e com folhas murchadas de chorar o que ama. O poeta é o médium da Natureza-mãe que explica sua grandeza por meio das palavras. O poeta compreende todo o incompreensível, e as coisas que se odeiam, ele, amigas as chama.

É incomum notar a existência de algo que restaria silenciado, não fora um olhar absorto, indeterminado, sentir improvável de um sonhar acordado. Esse lugar de refúgio aos desatinos da criação, concede uma estética de acolhimento ao viajante das quimeras.   Nessa região, onde eventos sem nome rascunham invisibilidades, é possível intuir vias de acesso de essência não epistemológica. Seu teor, ao pluralizar versões desconsideradas, faz acordar aquilo que dormia. Ao desalojar esses fenômenos, desconstrói o aspecto irrealizável das promessas. Seus rastros reivindicam a singularidade alterada para se mostrar. Assim a pessoa, deslocando-se por esses refúgios, ao ser ela mesma, já é outra. Uma estética do devaneio, ao convidar para o exercício da ficção, oferece achados imprevisíveis. Inicialmente desconfortável nesse chão desconhecido, o sujeito pode vivenciar insegurança, dúvida, receio. No entanto, ao persistir as visitas por esse ambiente especulativo, pode desvendar-se em proj

“Não há fatos eternos como não há verdades absolutas”. (Friedrich Nietzsche)   Quanto mais as eras se acumulam, mais a humanidade se esforça para permanecer fantasticamente bizarra. Não importa em que raio do planeta sua representação esteja, ela caminha insondável em praticamente todos os seus aspectos. Ao mesmo tempo em que fascina, surpreende, envolve... também insiste em escapar por entre os véus de uma estranheza que parece não ter fim. E não é interessante que se explique ou se justifique no que quer que seja. O (des)encanto de sua natureza exige que continue obscuro. Talvez em troca da garantia de que permanecerá incompreensível – tanto pela insanidade que cultiva perenemente quanto pela insistência em perseguir a trilha oposta à simplicidade que a faria melhor – aos olhos dos mortais que abriga.     Cabe questionar se a entidade criadora presente no caldo primordial previu todas as diversidades, incongruências, incertezas e improbabilidades presentes na dimensão

Olho-me adentro sem cessar e no silêncio e na penumbra de mim mesmo não me exprimo nesse mim que se esconde e se retrai no vago espaço de uma célula e vai construindo outro mim de mim, disposto em gêmeos compassos, e não aparece ao olho, ao espelho, à imagem casualmente em máscara, fechado à curio- sidade de meus olhos lacerados, cegos de tanta luz enganosa, nem se derrama sobre a superfície polida e indiferente, enquanto cresce em mim a presença de estranho ser não eu, de irrevelada e própria pessoa, que domina esse meu corpo, casca de angústia e contradições simétricas envolventes, e me explora e me assimila; mas sou eu só a me percorrer e nele me vejo e sinto, como de dois corpos iguais matéria viva, e me faço e refaço e me desfaço sempre e recomeço e junto a mim eu mesmo, gêmeo, nada acabo e tudo abandono, dividido entre mim e mim na batalha interminável... *Fernando Py