O sonho na prateleira me olha com seu ar de boneco quebrado. Passo diante dele muitas vezes e sorrimos um para o outro, cúmplices de nossos desastres cotidianos. Mas quando o pego no colo (como às bonecas tão antigamente) para avaliar se tem conserto ou se ficará para sempre como está, sinto sem estranheza que dentro dele ainda bate um pequeno tambor obstinado e marca – timidamente – um doce ritmo nos meus passos. *Lya Luft
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