Como diria minha mãe, dando uma "grande banana", para qualquer coisa que não fosse a alegria, o sorriso e a vontade de estarem juntos. Quando determinar a hora de partir, de deixar para trás todo sonho vivido, toda vida compartilhada em momentos onde sorrisos se misturaram a esperança de não ter mais que sair, onde sorrisos apareceram de onde um dia pensaram não mais existir? Quando reconhecer que a afinidade não foi suficiente para transpor barreiras que assolam o terreno da vontade e do desejo de permanecer em comunhão, de permanecer onde a pele encontra a pele, o coração sorri para o outro coração, onde a felicidade faz parecer que o mundo não é real e que os problemas não existem e que outras pessoas não existem e que não somos racionais ou que não temos nenhuma elevação ou que pouco importa qualquer coisa que venha e que tente impedir um casal que deseja viver em paz. Que deseja viver um no outro, dentro do outro, ao lado do outro. Quando reconhecer que tant

Certa palavra dorme na sombra de um livro raro. Como desencantá-la? É a senha da vida a senha do mundo. Vou procurá-la. Vou procurá-la a vida inteira no mundo todo. Se tarda o encontro, se não a encontro, não desanimo, procuro sempre. Procuro sempre, e minha procura ficará sendo minha palavra. *Carlos Drummond de Andrade

                                     Um artista da palavra em sua louca lucidez. Uma desestrutura dentro da estrutura delirante, criativa, inventiva. Antonin Artaud com sua escrita, seu teatro, parece querer emancipar o homem, apesar do homem. Sua produção em roteiros, devaneios, narrativas do insólito, compõe um convite aos movimentos da lógica difusa. Interessante seu parecer sobre um artigo do doutor Beer, no qual este dizia ter descoberto em Van Gogh uma esquizofrenia: “Não, Van Gogh não era louco, ou então ele o era no sentido desta autêntica alienação que a sociedade ignora, sociedade que confunde escrita com texto, ela que tacha de loucura as visões exorbitadas de seus artistas e sufoca seus gritos no ‘papel impresso’: Foi assim que calaram Baudelaire, Edgar Poe, Nerval e o impensável conde de Lautréamont. Porque tiveram medo que suas poesias saíssem dos livros e revertessem a realidade” (Lettre sur Lautréamont, março de 1946). O autor_pensador proclama a nulida

O caminho do autoconhecimento se inicia com o encontro consigo mesmo. A vida é uma difícil aventura de viver consigo mesmo. Muito daquilo que vemos no outro são apenas reflexos do que nossa alma insiste em não aceitar. A este sentimento denominamos projeção. O outro, por vezes, se torna um espelho diante de uma realidade que não aceitamos em nós mesmos. A mais longa viagem que podemos fazer é para dentro do nosso próprio coração. Em territórios desconhecidos, os sentimentos ainda não reconciliados com nosso coração sempre são inimigos a serem combatidos em uma guerra sem fim. Entre o coração e solidariedade há uma ponte de amor a ser atravessada. O autoconhecimento é a ponte que liga a vida com a nossa alma. Quem não aprende a viver consigo mesmo, dificilmente conseguirá conviver com o próximo. Encontrar-se é uma arte. Somente quando aprendemos a caminhar com leveza, por entre os espinhos de nossa alma, é que conseguimos observar que as flores também se encontram lá, por v

Vejo que as tempestades vêm aí pelas árvores que, à medida que os dias se tornam mornos, batem nas minhas janelas assustadas e ouço as distâncias dizerem coisas que não sei suportar sem um amigo, que não posso amar sem uma irmã. E a tempestade rodopia, e transforma tudo, atravessa a floresta e o tempo e tudo parece sem idade: a paisagem, como um verso do saltério, é pujança, ardor, eternidade. Que pequeno é aquilo contra que lutamos, como é imenso, o que contra nós luta; se nos deixássemos, como fazem as coisas, assaltar assim pela grande tempestade, — chegaríamos longe e seríamos anônimos. Triunfamos sobre o que é Pequeno e o próprio êxito torna-nos pequenos. Nem o Eterno nem o Extraordinário serão derrotados por nós. Este é o anjo que aparecia aos lutadores do Antigo Testamento: quando os nervos dos seus adversários na luta ficavam tensos e como metal, sentia-os ele debaixo dos seus dedos como cordas tocando profundas melod

Eu milito, tu militas Agora, eu milite, tu milites, É problema da língua, torce, retorce no presente que indica Ao tempo que se subordina. Eu milito em outro espaço Não dependo da língua que compartilhas. Eu milito noutra terra, o país é: O verbo indica. Eu vagueio no silêncio, na palavra, Na lista fixada na parede, O verbo é morto, o tempo vive no grito, Eu nomeio minha militância. *Dr. Luis Antônio Gomes Professor, Poeta, Editor Sulina Porto Alegre/RS

A poesia é minha vida. Eu joguei toda a minha vida na poesia. Não poderia me mobilizar do mesmo modo para outra arte. A arte não existe em si mesma. Ela é fundada pelo artista com essa entrega. O homem inventa a arte através dessa paixão. Quando o poema chega, é um acontecimento inusitado, uma erupção, como um vulcão. Está tudo bem e de repente ele começa a colocar fogo pela boca. O poema nasce do espanto, e o espanto decorre do incompreensível. Vou contar uma história: um dia, estava vendo televisão e o telefone tocou. Mal me ergui para atendê-lo, o fêmur de uma das minhas pernas bateu no osso da bacia. Algo do tipo já acontecera antes? Com certeza. Entretanto, naquela ocasião, o atrito dos ossos me espantou. Uma ocorrência explicável de súbito ganhou contornos inexplicáveis. Quer dizer que sou osso?, refleti, surpreso. Eu sou osso? Osso pergunta? A parte que em mim pergunta é igualmente osso? Na tentativa de elucidar os questionamentos despertados pelo espanto, eclod

Muitas vezes em nossos caminhos existenciais é preciso deixar perde-se para encontrar-se. Os desvios de caminho, num certo sentido, pode ser um caminho para o encontro com o outro que há em cada um de nós. A angústia de não saber para onde ir, em determinados momentos, é uma sensação de liberdade obrigatória!!! Perceber-se nesses momentos pode ser altamente produtivo para continuar no caminho da busca... Talvez o descaminho seja o verdadeiro caminho para uma nova percepção de tudo que nos rodeia, principalmente, nossas sombras plurais. O medo de descontrolar-se e não ter a bússola para orientar-se é o que torna a caminhada mais significativa e interessante. Somos controlados o tempo todo pelos relógios dos compromissos diários, vivemos quase que maquinalmente no cotidiano de nossas vidas. Será que seria esse o caminho? Ou talvez tenhamos deixado, por comodidade, conduzir-se pelas normas sociais? Somos pessoas ou indivíduos manipulados pelo excesso de in

O sonho na prateleira me olha com seu ar de boneco quebrado. Passo diante dele muitas vezes e sorrimos um para o outro, cúmplices de nossos desastres cotidianos. Mas quando o pego no colo (como às bonecas tão antigamente) para avaliar se tem conserto ou se ficará para sempre como está, sinto sem estranheza que dentro dele ainda bate um pequeno tambor obstinado e marca – timidamente – um doce ritmo nos meus passos. *Lya Luft

Você me permite, amigo Ando um pouco vazio E triste também Vou pegar carona Na sua poesia Empreste-me uma frase Do seu lindo poema. Não me culpe de sequestro Não se roubam poesias Poesias não são de ninguém São de todos, ainda assim de poucos Permita-me, por favor Fazer uma nova mudinha De sua poesia Ceda-me um versinho Aquele mais lindo Do seu poema. Assim como uma flor Empresta-me um brotinho Farei uma nova mudinha Seremos então duas flores Emprestaremos mais raminhos para criar outras mudinhas Em pouco tempo Seremos quatro, seremos oito... E faremos um lindo jardim. Juro Como seremos mais felizes Eu e você.... *José Mayer Filósofo, Livreiro, Poeta, Estudante na Casa da Filosofia Clínica Porto Alegre/RS

Sou homem: duro pouco E é enorme a noite. Mas olho para cima: As estrelas escrevem. Sem entender, compreendo: Também fui escrito E neste mesmo instante Alguém me soletra. *Octavio Paz

No princípio era eu Eu estava comigo E eu era eu. Hoje me pergunto se eu sou eu, Se eu já não sou outro Ou outros. Eu era eu e hoje sou outro. Mas no princípio eu era outro Enquanto fui eu. Hoje, sendo outro, continuo sendo eu: Sou eu em mim, Sou eu no outro E sou eu no outro de mim. *Vinicius Fontes Filósofo Clínico Rio de Janeiro/RJ

Uns, com os olhos postos no passado, Vêem o que não vêem: outros, fitos Os mesmos olhos no futuro, vêem O que não pode ver-se. Por que tão longe ir pôr o que está perto — A segurança nossa? Este é o dia, Esta é a hora, este o momento, isto É quem somos, e é tudo. Perene flui a interminável hora Que nos confessa nulos. No mesmo hausto Em que vivemos, morreremos. Colhe O dia, porque és ele. *Fernando Pessoas