Estão todas as verdades à espera em todas as coisas: não apressam o próprio nascimento nem a ele se opõem, não carecem do fórceps do obstetra, e para mim a menos significante é grande como todas. (Que pode haver de maior ou menor que um toque?) Sermões e lógicas jamais convencem o peso da noite cala bem mais fundo em minha alma. (Só o que se prova a qualquer homem ou mulher, é que é; só o que ninguém pode negar, é que é.) Um minuto e uma gota de mim tranquilizam o meu cérebro: eu acredito que torrões de barro podem vir a ser lâmpadas e amantes, que um manual de manuais é a carne de um homem ou mulher, e que num ápice ou numa flor está o sentimento de um pelo outro, e hão-de ramificar-se ao infinito a começar daí até que essa lição venha a ser de todos, e um e todos nos possam deleitar e nós a eles. *Walt Whitman

Já me reprovaram e volto sempre Aos primeiros sentimentos que nasceram comigo; Deixo de correr atrás do ouro e do conhecimento, Para sonhar apenas com maravilhas impossíveis. Mas hoje, Não descerei mais ao império das sombras; Tenho medo da sua frágil e decepcionante imensidão, E meu sonho, povoado com legiões inumeráveis, Torna este mundo sem forma estranhamente próximo. Caminharei, E ficarão para trás as antigas veredas do heroísmo, E os caminhos já exaustos da moralidade, E o imprevisto aglomerado de faces obscuras, Ídolos em bruma de um passado já longínquo. Caminharei, Onde só agradar à minha alma caminhar, (Não posso suportar a escolha de outro guia) Onde os rebanhos se acinzentam no verde das campinas, Onde o vento alucinado vergasta o flanco das montanhas. Que pode revelar a montanha solitária? Nada exprime sua glória e sua dor. Minha alma dormia, quando a terra despertou, E o círculo do Céu ao círculo

            Uma pessoa do senso comum e até especialista em alguma área, como a de humanas e terapêuticas, pode pensar no papel do filósofo clínico de modo bem controverso. Em primeiro lugar por não conseguir compreender a junção de duas palavras opostas em seu sentido usual, uma vez que filosofia conota algo teórico, abstrato, enquanto clínico remete à prática, à cura do corpo e do psíquico.       Poderíamos responder a essas questões demonstrando-as seu equívoco, apresentando o sentido correto do termo ao que corresponde. Isso seria fácil, pois filosofia clínica, em suma, aborda o referencial teórico inspirado na tradição filosófica e a clínica a essa aplicabilidade da riqueza filosófica no auxílio existencial das pessoas que procuram o profissional da filosofia clínica. Por outro lado, fazermos um percurso entre três grandes referenciais da filosofia clínica no país pode nos esclarecer alguns pontos e enriquecer nossa proposta de reflexão. Por isso, vamos nos remeter

Querido leitor, paz! Recebi um e-mail recentemente que li, reli e agora apresento ao meu atento leitor. Minha filosofia é não rejeitar nada e nem me apegar a nada, ou seja, às vezes recebo e-mails que não tem nada a ver comigo e por isso não tem valor. Diferente deste que repasso a você.   Dizia a mensagem que um homem trabalhava como agricultor de sol a sol, plantava batatas. Era verão e o sol estava escaldante. Em dado momento, já cansado, limpou o suor com a manga da camisa suja de terra e começou a lamentar consigo mesmo:   - Que vida dura essa! Batalhando aqui o dia todo, suportando o sol, muitas vezes a chuva, as variações do clima, para ganhar uma miséria.   Maneou a cabeça para o lado quando viu um ônibus. Não deixou de pensar:   - Vida boa é a de motorista de ônibus, trabalha sentado, à sombra, viajando e conhecendo diferentes cidades. É uma vida bem dinâmica e nada chata.   Ato contínuo ao pensamento do agricultor que cultivava batatas, o motorista

"Absurda confusão Imprecisos pensamentos Pensou uma coisa e era outra Contestáveis ações Quantas vezes, vezes sem conta Agir de forma dúbia Ilusório julgo Afoito juízo" * Mariah de Olivieri Filósofa, Mestre em Filosofia, Artista Plástica, estudante de Filosofia Clínica Porto Alegre/RS

              Olha estas velhas árvores, — mais belas,   Do que as árvores mais moças, mais amigas,   Tanto mais belas quanto mais antigas,   Vencedoras da idade e das procelas . . .       O homem, a fera e o inseto à sombra delas   Vivem livres de fomes e fadigas;   E em seus galhos abrigam-se as cantigas   E alegria das aves tagarelas . . .     Não choremos jamais a mocidade!   Envelheçamos rindo! envelheçamos   Como as árvores fortes envelhecem,     Na glória da alegria e da bondade   Agasalhando os pássaros nos ramos,   Dando sombra e consolo aos que padecem!   Olavo Bilac*

  As coisas não se submetem   à nossa vestidura;   na máscara que somos   as coisas nos conjuram.       Por que não escutá-las,   tão sáfaras e puras,   como flores ou larvas,   estranhas criaturas?       Por que desprezá-las   no sopro que as transmuda   com os olhos de favas,   fechados na espessura?       Por que não escutá-las   na linguagem mais dura,   comprimidas as asas   na testa que as vincula?       Despimos a armadura   e a viseira diurna;   a linguagem resvala   onde as coisas se apuram.       Recônditas e escravas   na cava da palavra,   são fiandeiras escuras   ou áspides sequiosas.       As coisas não se submetem   à nossa vestidura.   * Carlos Nejar

Ao longo da história da Filosofia, uma entre tantas de suas buscas consiste em encontrar receitas que mostrem como o homem funciona, procurando apontar características universais e necessárias de qualquer ser vivente. Mesmo assim, praticamente dois mil e quinhentos anos após o início destes esforços cada vez mais se percebe que o ser humano é único. Sua participação em algumas características mais amplas não faz dele um igual a todos os outros. No entanto, na atualidade o que vem acontecendo com certa rapidez é a diferenciação por massificação. Explico: cada vez mais se busca ser diferente sendo igual. Um sujeito que vive no interior do Estado do Amazonas para ser diferente dos outros de sua cidade busca ter o melhor celular de todos. Esta regra também vale por aqui, ou seja, o sujeito busca ter características divulgadas pela mídia para ser diferente dos que estão ao seu redor. Esta é uma forma de diferenciação feita via massificação, como alguém que compra a me

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia, Depois da Luz se segue a noite escura, Em tristes sombras morre a formosura, Em contínuas tristezas a alegria.   Porém se acaba o Sol, por que nascia? Se formosa a Luz é, por que não dura? Como a beleza assim se transfigura? Como o gosto da pena assim se fia? Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza, Na formosura não se dê constância, E na alegria sinta-se tristeza. Começa o mundo enfim pela ignorância, E tem qualquer dos bens por natureza A firmeza somente na inconstância. *Gregório de Matos Guerra

Eu lia há muito. Desde que esta tarde com o seu ruído de chuva chegou às janelas. Abstraí-me do vento lá fora: o meu livro era difícil. Olhei as suas páginas como rostos que se ensombram pela profunda reflexão e em redor da minha leitura parava o tempo.  De repente sobre as páginas lançou-se uma luz e em vez da tímida confusão de palavras estava: tarde, tarde... em todas elas. Não olho ainda para fora, mas rasgam-se já as longas linhas, e as palavras rolam dos seus fios, para onde elas querem. Então sei: sobre os jardins transbordantes, radiantes, abriram-se os céus; o sol deve ter surgido de novo.  E agora cai a noite de Verão, até onde a vista alcança: o que está disperso ordena-se em poucos grupos, obscuramente, pelos longos caminhos vão pessoas e estranhamente longe, como se significasse algo mais, ouve-se o pouco que ainda acontece. E quando agora levantar os olhos deste livro, nada será estranho, tudo grande. Aí fora existe o

Estava eu com meus botões, fazendo umas pesquisas de trabalho na internet, quando de repente me veio uma avalanche de pensamentos e uma imagem específica veio a minha mente. Como uma flor pode as vezes brotar no meio do caos?  Parei pra pensar sobre ela. Como é interessante o fato de mesmo depois de um turbilhão de acontecimentos, e parecer que se está no meio de furação ainda assim um flor linda consegue sobreviver a todos os fatos e aparecer lá, linda, singela, colorida, cheia de vida onde só há destruição. Ela ignora tudo ao seu redor e não se importante onde está ou quem está ao seu lado ela simplesmente é o que sabe ser: linda, cheirosa, alegre. Não deixa abalar sua essência mesmo quando tudo parece estar de cabeça pra baixo. Ela simplesmente vive, da forma que sabe, da maneira que dá. E isso tudo me fez refletir. Tem momentos na vida da gente que parece que um caminhão desgovernado veio e resolveu nos atropelar e deixar tudo de cabeça pra baixo, mais bagunçado im

Que estranha magia devia possuir neste momento a linguagem humana para guindar a frase à altura da magnificência deste certame, a que a natureza pródiga emprestou, na pompa radiosa desta primavera doirada, toda a essência sutil da sua própria alma! E que palavra, por mais ungida que seja de requintado lirismo, por mais nimbada que seja de angelical meiguice, poderá celebrar, com segurança de expressão, toda a poesia infinita que vem de ti, ó flor, que és na missa da natureza, mal levanta a manhã, a hóstia perfumada que a terra agradecida eleva em oferenda ao sol! Companheira inefável do homem, expressão da sua ternura, celebradora dos seus ritos, mensageira do seu amor, canto da sua alegria, selo do seu afeto, tu és a simbolização da própria vida, presente sempre, com a tua fragrância e a tua graça, a tua irisação de felicidade ou a tristeza do teu destino, a toda a nossa existência tumultuária, desde as primeiras rosas, alfinetadas com carinho ao cortinado de um berço, até as de